Te escribo un poema

Padre que te fuiste sin conocer la mitad de tu viaje.
Padre que miraste el mundo desde la  espalda de la ciudad,
por esas veredas urbanas que casi herían la luz temprana.
Padre que venerabas las golondrinitas haciendo su nido
en cualquier plaza, alero o pueblo.
Padre que conversaste en silencio reverencial con tus antepasados
y te alejaste de homenajes, agasajos y  fiestas de palmada en la espalda.
Padre que iluminaste los montes, los árboles 
y en el mar incendiaste el sentido de la vida.
Padre que te quedaste en el camino, absorto,  mirando las primeras estrellas
y que fuiste al trabajo pensando en escribir un poema alguna vez.
Padre que arrojaste tus monedas a una fuente llena migraciones de aves y quizás o tal vez.
Padre, eremita de viajes en tren.
Padre que te mirabas en los espejos de los años y preguntabas: "¿ese es más viejo que  yo?".
Padre que te robaron el esplendor de tu vejez.
Padre  que los de tu misma sangre te traicionaron y envenenaron tal vez tus huesos
hasta que al final ya solo pudiste caminar despacio con ayuda.
Padre que mirabas el sol y los bosques y la vida como pocos seres aventureros y soñadores.
Padre, 
Padre, amante de la cultura, el pensamiento y otras lejanías,
 que amaste los colores y los olores y las maletas llenas de vida,
el azar, el destino te suspendió los horarios, los viajes y el trayecto que tú deseabas.


Que sepas que subo cada cima por que tus ojos vean el resto del mundo.
Que en cada pico te veo llegar con tu bastón de pastor para darme el beso que necesito
para ponerme en marcha en mi próximo destino
y llegar así  a mi próxima cima y si es posible a una cima cada vez más alta.
Sé que no estás aquí pero estás en cada una de ella. Y  por eso subo allí.


Javier Duarte