La mujer que salió del mar
Una tarde de piano y ardor,
me miraste.
Mojada
sonrisa tan oceánica.
Tu pelo misterioso greñas del abismo
algas que sustentan los fondos frágiles
y en el escote de tu acantilado el agua bramaba.
la luna por tu vientre trepaba y cubrió
el mar tus pechos indefensos.
Al mostrarme tu frente entró el violin por mis ojos.
Entró la noche con los brazos en cruz
mientras la lluvia se prendía en el velo de tu cuerpo.
Como el más inquieto vaivén de las olas
entreabriste los labios y me amaste mojada.
Javier Duarte
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